NOM - inconnu jusqu'à ce jour
PRÉNOM - shéhérazade
SURNOM - mademoiselle chance - le djinn, le génie, etc
AGE - 20 yo
NÉ(E) LE - 06/02
NATIONALITÉ - américaine
ORIENTATION SEXUELLE - hétérosexuelle on se pose pas de questions
SITUATION FINANCIÈRE - bonne
SITUATION MARITALE - célibataire


GROUPE DESIRE - érèbe
RÔLE/POSTE/METIER - trafiquante d'hydre et de rêves


POUVOIR - réalisatrice de vœux
DESCRIPTION - A la manière d'un génie, Shéhérazade peut exaucer tes vœux les plus fous. Mais contrairement à de la vraie magie, son pouvoir semble manipuler quelques pièces du destin afin de mener à une finalité dans la durée. Pour simplifier ; si quelqu'un souhaite la richesse, elle arrivera avec un peu de temps, souvent par un concours de circonstances heureuses. Shéhérazade choisi les vœux qu'elle souhaite exaucer et peut refuser. Certains vœux ne se réalisent pas ; pour des raisons qu'elle ne connait pas. Elle ne peut pas réaliser ses propres vœux ou les vœux trop peu intenses.
Elle fait souvent payer très cher le souhait.
FRÉQUENCE DE PRISE DE L'HYDRE - une dose suffit afin de réaliser cinq vœux

HISTOIRE - Elle voudrait louer le ciel manger les nuages éplucher la lune du bout de ses ongles pleins de vernis écaillé. Elle voudrait chanter se perdre dériver molester perdurer et puis s'en aller.

Pour l'instant elle a surtout le pouce levé vers le ciel et une chevelure trop rouge qui bat ses omoplates maigres. On aperçoit son soutien-gorge et une épaule dénudée. Elle a le regard bourré de vie et d'espoir. Dix milles fois trop d'espoir, tellement qu'elle en aurait chopé des escarres. Quelques notes de guitare vogue sur le bout de ses lèvres. Elle porte une robe trouvée en fripe ; vieille de quatre décennies pleines de plis maintenue par un bout de corde abîmée. Un truc qui lui ressemble bien.
Mal fagotée, mal née, mal grandie, mal finie, mais bel et bien disparue avec les dernières heures de la nuit.
Une voiture s’arrête sur le bas-coté dans un crissement de fin du monde.

« Je vous amène où ?
- Là où vous allez. 
- Las Vegas, ça vous va ?
- Parfait. » Pour peu que je me casse d'ici.

Et les paysages défilent derrière la vitre pleine de la poussière des longues routes de l'Alabama. Elle en peut plus, de toute cette poussière qui valse l'enveloppe l'enserre et l'étouffe. Elle l'espère enterrée avec cette petite maison au toit aussi bleu que ses cheveux sont devenus rouges.
Là.
Juste là.
A jamais.

« Tu t'appelles comment ?
- Shéhérazade. » Elle a l'assurance de celle qui ment.

Elle a dormi une bonne partie du trajet ; son vieux sac usé serré entre ses bras blancs. Les lumières de Las Vegas lui sont jetés au visage comme une vague sur la grève qui l'emportera à jamais. Elle cligne des yeux, aveuglée et tout lui saute à la gueule. Elle a quitté la poussière pour enfin toucher les étoiles. Alors pour la première fois de sa vie, ça y'est.
Elle est tombée amoureuse.

La lune était rousse.