PSEUDONYME - Marcel
AGE - vingt-trois ans selon le bohus unanime.
NÉ LE - pas loin de l'hiver, en octobre.
NATIONALITÉ - américaine.
ORIENTATION SEXUELLE - désintéressé, mais prétendument de tous bords.
SITUATION FINANCIÈRE - entre idoneité & instabilité.
SITUATION MARITALE - en trouble sexuel avec ton argent.


GROUPE DESIRE - hélios.
RÔLE/POSTE/METIER - Dans le gang, c'est le recruteur. À pleins temps, c'est un informateur. Collecteur. Ou plus communément un stalker. Il sait tout, ou du moins, tout ce qui concerne ce que veulent l'audimat & sa science : et ce, grâce à lui ou à son réseau, ça n'a franchement pas d'importance. Marcel te fournit ce que tu veux en échange d'un gain sans doute dérisoire que tu lui amèneras. Sinon, honorifiquement c'est juste un taxi-man au pourboire misérable. La plupart du temps il fait tout dans sa voiture ; il dort, il se lave se change & regarde les gens avec perplexité. Quand il la quitte, c'est pour se ruiner aux casinos.


POUVOIR - amnésie rétrograde.
DESCRIPTION - Pas franchement utile à l'offensif, il permet de supprimer tous souvenirs en relation avec un élément : qu'est-ce que c'est, ça sert à quoi, à quoi ressemble-il, et cetera. Lorsqu'on en subit les effets, on a juste l'impression d'avoir oublié une faribole sans valeur ; genre qu'est-ce que t'as mangé le lundi treize avril à seize heures. Ce n'est pas impossible de les récupérer, mais une fois que la victime n'en a plus conscience, c'est définitivement parti. Marcel s'en sert fréquemment et à l'abus sur lui-même, de sorte qu'on sache jamais où il réside ou qu'on reconnaisse sa gueule. Des fois c'est cool, d'autres fois c'est sans doute chiant que même ses potes lui foutent des bâches quand il vient les saluer.
FRÉQUENCE DE PRISE DE L'HYDRE - Une addiction qui ne dure que trente heures & qui nécessite une bonne minute avant de fonctionner.

« T'es fier d'avoir tout foutu en l'air ? » 

Il craignait.
Il pleurait.
Il en crevait.

Aigri par le temps, immunisé contre le courage, le relent affecte de sa frayeur lui donnait l'air de rancir. Sa maigre carcasse, bouillonnée de fièvre par l'épouvante, affolante et grinçante, était broyée contre le glacial bitume. Dissimulé à des dédales et des dédales de ses draps, il humectait la saveur aberrante du tabac qui l'éloignait de ses petites manies. Quand ses poumons semblaient vivre sous le joug d'une nouvelle impulsion, c'est sa gorge qui réclamait humidité. Il se donnait avec hésitation le temps d'objecter ne serait-ce qu'avec un hochement de tête, un miséreux signe. Mais l'air lui manquait. Et trop lassé de se débattre, il capitulait. Il pleurait, et pleurait et pleurait. Ses mains tremblaient. Ses membres redoutaient. Son corps savait. Il briguait avec honte mais ferveur de tout cesser ; hélas il n'avait ni l'ambition ni la volonté outrecuidance pour.

C'était un gosse misérable.

La calotte guerroya contre son épiderme. Sous le coup, son corps fut emporté de rictus, de spasmes incessants. Il avait l'air fou. Et il s'apeura. Couina. Sanglota. On est en guerre. En guerre. On chiale pas quand on fait la guerre. Ô ce bon père, ô ce bon loyal soldat, délirait-il encore une fois ? Dans ses fantaisies, il était le fantassin, le tireur embusqué, le char qui ne revenait plus de des comtés-ci ; la guerre était fini à l'est mais dans sa tête, il devait se rabattre dans les tranchées, bouffer des rats et forniquer ces figures balafrées. Egaré dans ses hantises, violé dans l'espérance folle d'une vie paisible, ces années de sédition l'auront emporté dans un lieu où paix n'est guère synonyme de sérénité. Et dans son monde à lui, il est au front sur le champs de bataille, il se bat pour sa femme restée au pays qu'il oubliera petit à petit pour se laisser dominer par la vésanie. Il entend sa radio toujours la même fréquence avec la même voix, la même sonorité transsonique, puis les tires, les cris d'infamie, le cracha des mitraillettes et les pleurs embués des soldats.

Il était devenu fou.
La guerre avait fait de lui une ordure.

Et lui, à terre, pauvre petit garçon, misérable fillette à l'allure disloquée, qui rabattu comme l'enfant d'une lupanar sans ascendance ne savait ni se lever pour sonner le glas d'insurrection, ni prendre l'arme le cachetons et tirer. Fréquemment battu, fréquemment soulevé contre sa volonté dans les aventures tragiques du bon vieux soldat, il était amarré entre deux réalités où leur dualité ne résidait seulement que dans une frise chronologique.

Et il en pleurait.
Et il en crevait.
Crevait crevait crevait crevait crevait crevait crevait crevait- Silencieusement.


Lacéré d'éraflures, écroulé sous l'effluve des hématomes, Marcel pansait ses blessures en ruminant vengeance. Mais il n'osait jamais se retourner contre la valeur paternelle. Alors on le disait bon petit garçon. L'autre, on le disait brave père et on l'honorait en l'envoyant croupir dieu sait où tandis que ses simulacres ne cessaient de l'houspiller. Alors Marcel se taisait. Quand Marcel obéissait, quand Marcel baissait le museau ; Marcel rêvait de l'égorger. Mais ce ne sont que des fantasmes et il le sait, il le sait qu'il n'aura jamais oh non jamais l'audace de réaliser ses desseins.

Ainsi Marcel se façonna patient.
Patient mais méprisant.

juillet 1950 ; neuf ans.


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Décembre 1956 ; seize ans.

Affamé. Chaque jour de plus en plus guillotiné. Chaque jour de plus en plus haineux, chaque jour les phantasmes de son père le narguant encore et encore. Marcel s'étouffe. La démence l'enterre vivant. Sa monotonie plus que sa hargne le change en un homme miséreux, emplie d'aspirations infécondes et de paranoïas.

Il le hait il le hait le hait le hait le hait le hait le hait le hait le hait le hait le hait. 

Mais plus que quiconque ;
il se hait ;
il se hait.

Ah meurs meurs meurs meurs meurs meurs MEURS MEURS MEURS MEURS MEURS MEURS MEURS PAR TOUS LES MOYENS POSSIBLES MAIS CRÈVE CRÈVE


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1964 ; vingt-trois ans.

Il pleure.

Pas parce qu'il est triste. Pas parce que c'est triste.
Il pleure car enfin, il peut pleurer.

Marcel, tout est fini.
Même le pire.